Я хочу чтобы эта ночь не заканчивалась. После нескольких дней утомительной жары, сейчас, льёт дождь. Гроза. Я встретил её у открытого окна — с начала лёгкий ветерок, потом порывистый ветер прикасался ко мне, первые капли целовали лицо. Дождь. И ветер задувал в окно. Я улыбался.
"Я ждал тебя, входи!"
Одна из последних ночей здесь, в этом городе, в этой стране. Своеобразный прощальный вечер. Вещи практически все сложены. Только что мы любили друг друга, а теперь она спит. А я вывожу эти буквы на бумаге. Неоновая лампа на кухне, голубоватый свет экрана. И я пишу...
Я не верю, я просто жду. Я уже не жду, я не верю. А это всё — какой-то сон.
Всё проходит: и время и отзвуки и даже дождь. И даже мы...
Мы уходим, меняемся, растворяемся, находимся вновь и снова исчезаем.
Я бы хотел, чтобы ветер провожал меня, чтобы дождь гладит и сухая листва шептала по земле. Чтобы земля направляла мои шаги.
Наверное так и должно быть. Предначертано, что ли, — можно и так выразиться. Если же нет, то это чья-то дурацкая идея — молотилка.
"Сколько же нужно самолюбия, чтобы выдернуть Душу из небытия сюда — сделать мясом, бросить жизнь в эту молотилку?" (с) Настоящий детектив
|